***
Мне сдается, это – фокус,
Где фантазия с краями…
Мы на свет приходим в отпуск
меж двумя небытиями.
В жизни прошлой и грядущей
мы как будто на работе.
А в наземных этих кущах –
мы в отъезде, мы в отлете.
К нам с трудом доходят вести –
где мы были, кем родимся?
В это время, в этом месте
мы уже не повторимся.
Только здесь мы повстречаем
тех людей, что рядом ныне.
Помаячим и отчалим
в измерения иные.
А сюда приходим, что бы
отдохнуть от неземного.
Так зачем же столько злобы,
настроения больного?
Почему ж не насладиться
счастьем выпавшего шанса?..
Нет, привычней злить и злиться,
обижать и обижаться.
Не в горах и не на водах,
а в придуманных заботах…
Боже, если это отдых,
то какая же работа?!
Кто в святых, а кто в уродах,
в неопределенных кто-то…
Боже, если это отдых,
то какая же работа?!
День дождливый, чай несладкий,
пуст перрон, закрыта касса…
Собирать пора манатки –
снова отпуск не удался.