2007 год
* * *
Этот ворох густых волос, эти руки тончайших линий...
Карусель черно-белых полос я случайно за счастье принял.
Их срисовывал, как умел, всё пытался настроить звуки,
этот уголь и этот мел мне ночами ложились в руки.
Видел я, как струна врала, как слова менялись цветами -
белый уголь в словах пылал, черный снег за окном не таял.
Я придумывал для двоих эти песни про расставанья.
Я их пел, а глаза твои были где-то на расстояньи,
нет, не вытянутой руки-половины пути до неба,
так печальны и далеки, в том краю, где я был, как не был.
Только черная полоса, бесконечно-непроходима,
искажала все голоса, все слова для тебя, Любимой.
Не пробиться, не обойти, не добраться до белой-белой…
Только петь и тебя любить, объясняя так неумело
всё, что ты не можешь понять,или видишь совсем иначе.
Ничего мы не будем менять. Ничего. Я своё отплАчу.
Метроном не уронит ритм. Карусель продолжит вращенье.
Пятна черных костров беды скроет белый снег возвращенья.
Но…о чём же всю ночь просили, не давая задать вопрос,
эти руки тончайших линий, этот ворох густых волос?
21 июля 2007 г